23 de diciembre de 2008

Escalando...

El monte Fuji, Hokusai (1826-1833).

Este verano decidí hacerme escaladora, y eso que no tengo equipación ni experiencia ninguna al respecto, pero aún así me arme de valor y me propuse subir mi primera montaña yo sola.
¿Qué sucedió? Pues que me compré todo lo que creía que iba a necesitar, proclamé a los cuatro vientos mis intenciones y salí hacia la aventura, ilusionada aunque también algo temerosa ante tan desconocida experiencia.
Cuando llegué allí y contemplé la enorme montaña desde abajo, de pronto me pareció que era absolutamente inconmensurable, y que aquello seria completamente imposible para mi. Pero no iba a rendirme nada más llegar (uf! Qué diría todo el mundo al verme volver tan pronto...) así que antes de plantearme volver por donde había venido, decidí acampar en la base para estudiar mejor mis posibilidades reales.
Así, pasé un tiempo indecisa observando la ladera empinada, tratando de averiguar qué camino seria mejor tomar para una subida menos peligrosa o más fácil, pero todos los lados de la montaña tenían más o menos el mismo aspecto, y así pasó el tiempo hasta que un día decidí que tenia que intentarlo, aunque luego saliera mal.
Y así fue como levanté mi mochila y comencé a caminar. En este tiempo he recorrido valles tranquilos y laderas rocosas, días de sol y terribles tormentas de nieve... pero siempre trato de no perder de vista la cima para no desorientarme de mi objetivo y perderme.
Está siendo duro pero gratificante, he encontrado otros escaladores por el camino que siguen su propia ruta y me han dado consejos útiles, pero ésto tengo que hacerlo yo sola...

Esperemos que al final merezca la pena.

15 de diciembre de 2008

Vivir sin Internet

Light Red over Black, Mark Rothko (1957).

Debido a una serie de "problemas técnicos" he estado más de tres semanas sin Internet, y ésta circunstancia me ha hecho plantearme la dependencia que hemos desarrollado hacia la red, porque debo reconocer que ha sido difícil vivir sin la conexión...

Por un lado he añorado mucho el blog, que me aporta muchas cosas positivas, y por tanto no he podido actualizar ni visitaros.
También he echado en falta cosas menos importantes como el Facebook para comunicarme con amigos que están lejos, o la simple navegación, pero después me he dado cuenta de que hay otra serie de cosas para las que Internet me resultaba absolutamente imprescindible, como el correo electrónico, donde me llegan posibles ofertas de empleo, consulto el BOE, y recibo temario y documentación de la profesora que me prepara para la oposición, o un curso On-Line que requería muchas horas de conexión y cuya teoría y ejercicios (obligatorios para recibir el titulo, por supuesto) solo podía consultar en la plataforma de la red...

Han sido unos días en los que me he sentido algo "incomunicada", aunque por otro lado no ha estado mal huir de la silla frente a la pantalla, ya que he aprovechado para hacer muchas otras cosas, y me he dado cuenta de que las horas cunden mucho menos frente al ordenador.
Es curioso cómo asimilamos determinados elementos a nuestra rutina diaria tan intensamente que cuando de pronto no los tenemos nos preguntamos cómo podíamos vivir antes sin ellos.
Está claro que pocas cosas son realmente imprescindibles en ésta vida y no pasaría nada grave si no las tuvieramos, pero yo me puse muuuy contenta cuando el técnico de la compañía nos trajo el nuevo módem a casa ( y eso que desde entonces la conexión es lentísima y funciona fatal, pero mejor que nada...)

(Por cierto, sé que la imagen que acompaña el post por una vez no está relacionada con el texto, pero esque me encanta Rothko y no me he podido resistir... Espero que la disfrutéis tanto como yo.)

18 de noviembre de 2008

Egon Schiele


La familia, Egon Schiele (1918).


Hoy vengo a traeros un cuadro de otro de mis artistas imprescindibles.

Egon Schiele fue un pintor de enorme talento, con un estilo inconfundible. Muchas de sus obras causan gran impacto por su dureza, pero ésta en concreto siempre me ha fascinado especialmente por su simbolismo y todo lo que representa.

En éste cuadro Schiele pintó su autorretrato, a su mujer Edith y a su hijo.
Es un retrato de familia, pero los personajes no cruzan sus miradas, transmitiendo una extraña sensación de incomunicación, enmarcados en una habitación oscura donde no entra la luz del sol...
El niño tiene un rostro extraño e irreal, como todo el cuadro, y sin embargo, no sé porqué, ésta obra siempre me ha transmitido cierta dulzura.

Pero es un retrato de la familia que nunca existió, ya que Edith murió al sexto mes de embarazo, con lo que ese niño nunca llegó a nacer, y Schiele falleció tres días después, dejando la obra inacabada.

11 de noviembre de 2008

¿Soledad?

Ansiedad, Edvard Munch (1894).


Todos nos hemos sentido solos alguna vez en la vida, incluso puede que hayamos buscado intencionadamente esa soledad en determinados momentos... pero hay otro tipo de soledad, mucho peor, que es la que se siente estando rodeado de gente.

Cuando de pronto en una reunión o una fiesta rodeado de personas nada ni nadie te llena, todo te parece lejano a , y no sabes si ese vacío que sientes es por tu culpa (de algún modo y sin querer tu estado anímico te induce hacia ese sentimiento aunque los demás se esfuercen por lo contrario), o es porque realmente en ese momento ninguno de los que te rodean es capaz de prestarte la atención que necesitas, o comprenderte, o sentir lo que tu sientes...

En cualquier caso es una situación extraña y muy angustiosa, porque te da la sensación de que vives en otro planeta y emites tus señales en una onda que nadie más es capaz de sintonizar.

Así que, para todo aquel que se haya sentido alguna vez sólo en el mundo, incluso estando rodeado de gente, va dedicado éste post.
No estáis sólos!

4 de noviembre de 2008

Radio La Colifata. Devolvamosles la primavera

Vaca Amarilla, Franz Marc (1911).

Hace unos días vi un fantástico reportaje en televisión sobre el proyecto de Radio Colifata.
Supongo que todos sabréis de lo que hablo, pero por si hay algún despistado os diré que se trata de una emisora de radio argentina que realiza sus programas desde los jardines de un hospital psiquiatrico (el José Tiburcio Borda de Buenos Aires), y cuyos "reporteros" son los pacientes.
De éste modo tratan de ofrecerles una forma de comunicarse con el mundo, utilizando la radio como terapia. Hacen entrevistas a gente conocida que acude al programa, leen poesía, charlan... incluso participaron en un concierto de Manu Chao (maravilloso verles disfrutar en el escenario ante miles de personas) y hasta grabaron un anuncio de Aquarius para España.

Uno de los creadores del proyecto decía en el documental que lo que pretenden con ésta radio es devolverles la voz a los que la perdieron, para conseguir que vuelvan a ser escuchados. Pero, realmente estamos dispuestos a escucharlos?

La verdad es que siempre he sentido una inmensa ternura por las personas que, por el motivo que fuera, en su día perdieron el equilibrio. Y viendo éste reportaje, te das cuenta de lo fina que es esa línea en ocasiones... Personas quizá más sensibles de lo normal, que sienten el dolor con mucha más profundidad, hasta que un día ese dolor se apodera de ellos y su mente huye para refugiarse en algún lugar más seguro. O así los veo yo.

Por eso al ver el documental y escuchar sus testimonios, llenos de confusión y desorden pero también sembrados de frases sabias y llenas de sensibilidad, pienso en que esa persona podríamos ser cualquiera de nosotros. Y saber que, gracias a ese proyecto y a los que lo impulsan, algunos de ellos están viviendo maravillosas experiencias, me devuelve la fe en el ser humano.

Así que prestémosles un minuto de nuestra ocupada y cuerda vida para escuchar lo que nos tienen que decir.

28 de octubre de 2008

Fe

Oratorio, David Malan (2005).


Hay veces en la vida en las que es necesario tener fe, y no me refiero a la acepción religiosa de la palabra, sino a la fe entendida como confianza.

Yo confío, o al menos siempre intento confiar, pero en ocasiones también he tenido crisis de fe. Momentos en los que esa confianza se ha tambaleado, y yo, como equilibrista experimentada que soy, he conseguido mantenerme en la cuerda oscilante sin caer al vacío.
Así que de momento mi fe sigue en pie, aunque anda algo vacilante últimamente. Depende del día se muestra firme o se vuelve minúscula, pero aún no he llegado a perderla del todo, y espero no llegar a perderla nunca.

Siempre es bueno tener fe en algo, lo que sea, pero lo más importante es la fe en uno mismo, porque sin ella estaríamos perdidos...

22 de octubre de 2008

Poesía

La tumba del poeta, Pedro Sáenz (1901).


Hace poco, gracias a un post de Laia (el silencio de mi escritura), me picó el gusanillo del recuerdo y estuve desempolvando los pocos libros de poesía que traje conmigo cuando me independependicé de mis padres (...de su casa, no de su amor ni de su biblioteca, jejej).
Releyendo por encima alguno de ellos descubrí que, si bien soy más amante de la prosa, hay versos que en su momento me llegaron tan dentro que no se me han olvidado nunca.
Y esque la poesía tiene una fuerza especial, condensando pensamientos y sentimientos en muy pocas líneas que, cuando están bien escritas, se estrellan contra tu alma como cañonazos.

Estuve pensando en hacer una lista de poetas para colgar en el blog, pero me pareció que sería demasiado larga. Sin embargo, en honor de esos libros polvorientos de mi estantería, a lo que no he podido resistirme es a recuperar unos versos para compartirlos con vosotros.

Versos sueltos, fragmentos de un poema que me tocó profundamente en su día, y que despertaron en mí un huracán de sentimientos.
Seguro que a más de uno se os habrá encogido el estómago leyéndolo alguna vez...

"En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes,
sedienta de catástrofes y hambrienta.


Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes."


Miguel Hernandez, Elegía a Ramón Sijé.

14 de octubre de 2008

Para ti. Para todas vosotras...

Tengo una hermana a la que quiero con locura y con la que comparto muchas cosas, pero además tengo la fortuna de contar con otras hermanas, con las que no comparto los genes, pero comparto el alma.
Esto va dedicado a todas ellas y, porqué no, a todas vosotras si os habéis sentido así alguna vez...


Lucien Freud, Cabeza Durmiente (1979).


Cuando estés triste, cuenta con mi risa.
Cuando te sientas sola, cuenta con mi compañía.
Cuando estés perdida, cuenta con mis mapas.
Cuando todo esté oscuro, cuenta con mi luz.

Cuando no tengas fuerzas para levantarte de la cama,
cuando sientas que el suelo es de barro y el techo es de acero,
cuando los pájaros no surquen tu cielo y el sol no te caliente el rostro...
Cuenta conmigo, hermana.

9 de octubre de 2008

La mágia de la pintura...

Sleeper (Durmiente), Nancy Depew.


Hoy os quiero regalar un cuadro de una artista que conocí hace poco gracias al blog de Mejorarte, con el que siempre aprendo tanto.

Se trata de Nancy Depew , y el cuadro... en fin, creo que en ésta ocasión sobran los comentarios.
Así que simplemente relajaos un rato contemplándolo y disfrutad imaginando el olor a hierba mojada, el sonido de la brisa acariciando las hojas y el rumor del agua deslizándose entre las piedras...

Es impresionante las maravillas que se pueden hacer con un óleo cuando se tiene semejante talento, verdad?

2 de octubre de 2008

Acepto el reto!

Pegboard, Jacob Collins (Oleo ).


Mi fiel y querida Mónica de Ilustraciones infantiles , me ha "nominado" desde su blog para un juego (un "reto") que consiste en responder a una serie de preguntas...
La verdad es que no me gustan mucho este tipo de cosas (soy un poco sosa), pero ya que tuvo el detalle de pensar en mí, le dije que haría lo que pudiese, y me he tomado la libertad de responder a mi manera.
Así que allá va...

Hace un rato miraba la tele, estaban dando "se lo que hicisteis...", pero en realidad no le estaba prestando mucha atención, ya que tenía la mente perdida en otra cosa.
Pensaba en qué contestaría a la pregunta sobre mis proyectos, y me he dado cuenta de que se supone que tengo muchos, porque estoy en un momento de mi vida en el que he comenzado a hacer muchas cosas, pero en realidad no tengo ninguno...
Sintiéndome un poco frustrada me he levantado del sofá y me he sentado frente al ordenador.
Miro a mi izquierda y abro el primer libro que encuentro: "...distinguimos entre: la General Research Libraries Division, Special Libraries Division, y Libraries Serving the General Public Division..." (qué triste es estar leyendo cuatro libros maravillosos y sólo tener a mano en éste momento el de las oposiciones...).
En fin, habrá que ponerse a estudiar un rato.
Y respecto a la pregunta sobre qué material me gustaría probar... supongo que para variar querría utilizar la determinación y la valentía.
Pero es que, de un tiempo a esta parte, no sé dónde las he metido.

Quizá lo tenga apuntado en alguno de estos post-it...

30 de septiembre de 2008

Pasión por la lectura... y por la vida

La lectura, Pablo Picasso (1932).


Ultimamente me estoy dando cuenta de que soy una lectora impaciente...

Resulta que hace un tiempo que estoy leyendo un libro que me prestó mi padre (aquel que os hablé de Galeano), y al mismo tiempo, también tengo entre manos otro de Gorki que me prestó mi madre un poco después. Pensé que podía compatibilizar ambas lecturas porque son libros muy distintos, (el de Galeano no es una novela, sino una serie de relatos) y así cuando me canso de uno, cojo el otro y cambio de historia.
Bien, hasta ahí todo normal, pero hete aquí que hace poco adquirí un ejemplar de "El viejo y el mar" de Hemingway que estaba deseando disfrutar y que comencé a leer pensando que como era cortito no habría problema, y ahora unas amigas me han regalado un irresistible cómic ("Fun Home. Una familia tragicómica") que no pude evitar empezar anoche.
Total, que de pronto hoy cuando he tenido un rato para retomar la lectura no he sabido por dónde empezar, ya que me he dado cuenta de que estoy leyendo cuatro libros a la vez.
Y es que mi curiosidad puede con mi paciencia a la hora de terminar una novela antes de comenzar con otra.

Lo malo es que lo que me pasa con la lectura me pasa con muchas otras cosas, así me va con todo en la vida...

Eso sí, me costará más o menos, pero los terminaré todos, eh?
Qué locura...

26 de septiembre de 2008

Siguiendo a las estrellas...

Noche estrellada sobre el Ródano, Van Gogh (1888).


Como veo que somos muchos los que necesitamos salirnos de la carretera para buscar nuevos caminos, he decidido seguir un consejo que me disteis y voy a fletar un autobús.
Dibujaremos un mapa entre todos, y partiremos siguiendo a las estrellas, al sol y a la luna, subiremos y bajaremos montañas, atravesaremos las estepas y nos saltaremos todas las fronteras.
Habrá veces que el camino será difícil y otras veces caeremos de pronto en alguna senda tranquila, pero eso será parte de la magia del viaje...
Así que, señores pasajeros, vayamonos hacia donde nos lleven los sueños.

Y para empezar a soñar, qué mejor que un cuadro de Van Goh?

20 de septiembre de 2008

Descarrilando

Tamara en el Bugatti verde, Tamara de Lempicka (1925).


¿Cuántas vueltas necesitamos dar a la misma rotonda antes de decidir qué salida debemos tomar?
En mi caso muchas. Quizá algunos crean que demasiadas...

Así que después de mucho pensarlo he decidido que es mejor no tomar ninguna. Prefiero salirme de la carretera y avanzar monte a través para crear mi propio camino.
No se hacia dónde me llevará y tal vez me equivoque de destino, pero no quiero que me digan por dónde puedo o no puedo circular...
Asi que allá voy!

Por cierto, tengo sitio en el coche, ¿alguien se viene?

15 de septiembre de 2008

El Angelus?

El Angelus, Jean-François Millet (1859).


Hoy vengo a traeros un cuadro que siempre me ha fascinado, tanto por la imagen en si como por su historia.

Aparentemente se trata del retrato de una pareja de campesinos, que rezan sus oraciones al atardecer para dar gracias por la cosecha obtenida. Es una imagen llena de paz pero que sin embargo siempre me había transmitido cierta tristeza sin saber porqué... Hasta que tiempo después, cuando la estudiamos en clase descubrí que, según un estudio de rayos X que le había sido hecho al cuadro, debajo del cesto lleno de patatas podía apreciarse la presencia de un ataúd infantil.

Así pues, al parecer la intención inicial del autor fue la de representar el entierro de un niño, el hijo de dos campesinos, un atardecer en el campo en total soledad, con la única presencia de sus padres.

Millet vivió mucho tiempo en el campo y fue testigo de las soledades y tristezas de la dura vida de los campesinos, y quiso plasmarla en sus lienzos. Sin embargo alguien le recomendó que corrigiese la escena de éste cuadro porque resultaba demasiado dura y en París no seria bien acogida, y fue por eso que pintó el cesto de patatas sobre el pequeño ataúd cambiando así el significado de la obra. Y parece que acertó, ya que el cuadro tuvo muchísimo éxito.

Sin embargo, y a pesar de todo, yo creo que el recogimiento de ambas figuras, para quien sepa mirarlas, sigue transmitiendo una tristeza sutil, así como cierta dignidad y resignación ante una vida tan dura.
Este cuadro fue una de las obsesiones de Salvador Dalí, lo pintó una y otra vez porque intuía que escondía una historia distinta de lo que aparentaba ser. Y con el tiempo la ciencia le dio la razón...

9 de septiembre de 2008

Vuelta a la realidad

Lavabo, Antonio López.

Ayer volví a colocar mi cepillo de dientes en su sitio habitual, deshice maletas y me asomé a mi abandonada nevera para volver a llenar de colores su vacío interior.
Pero ha sido ésta mañana, al ver mi cara legañosa y somnolienta en el espejo del baño, cuando me he dado cuenta de que la que se ha quedado vacía de colores soy yo...
¿Los he perdido todos de repente, o habrá sido cosa del espejo?

En fin, ahora toca retomar la vida y sus rutinas, que también están llenas de colores, y aunque no todos son tan alegres, trataré de buscar los más bonitos para traéroslos.

Con Antonio Lopez me fui y con él regreso, a ver si me ayuda a empezar con buen pie. Muchas gracias a todos los que habéis ido pasando por aquí estos días, me ha echo mucha ilusión encontraros a la vuelta!

14 de agosto de 2008

Adios al alfalto... por un tiempo.

Gran Via, Antonio López (1974-1981).


Hoy vengo a despedirme de vosotros porque me voy tres semanitas de vacaciones.
Por fin me llega el turno de abandonar la calurosa y semivacía ciudad para marcharme a un lugar más fresquito, mas pequeñito e infinitamente más tranquilo. Me voy a dormir con manta, levantarme tarde y tomar cañitas, a disfrutar de no hacer nada y de estar con gente muy querida (familia y amigos) a la que veo muy poco...
Un besito para todos, los que os quedáis y los que os vais.
Nos vemos en Septiembre.

7 de agosto de 2008

Hatshepsut, la primera faraona

La expectación (detalle), Gustav Klimt (1905-1909).


Estoy leyendo un libro que me está gustando muchísimo, se titula "Espejos. Una historia casi universal" de Eduardo Galeano.
Es una especie de recopilación de microrrelatos que narran leyendas antiguas de diferentes civilaciones, hechos históricos, y personajes reales que pasaron tal vez inadvertidos a través de los siglos.
Podría escribir mil entradas sobre el libro, y eso que acabo de comenzarlo, pero no me puedo resistir a transcribiros un pequeño texto sobre la reina egipcia Hatshepsut...

Hatshepsut, la hija mayor de Tutmosis que ocupó su trono, guerrera hija de guerrero, decidió llamarse rey y no reina. Porque reinas, mujeres de reyes, había habido otras, pero hatshepsut era única, la hija del sol, la mandamás, la de veras.
Y éste faraón con tetas usó casco y manto de macho y barba de utilería, y dió a Egipto veinte años de prosperidad y gloria.
El sobrinito por ella criado, que de ella había aprendido las artes de la guerra y el buen gobierno, mató su memoria. Él mandó que esa usurpadora del poder masculino fuera borrada de la lista de los faraones, que su nombre y su imagen fueran suprimidos de las pinturas y de las estelas y que fueran demolidas todas las estatuas que ella había erigido a su propia gloria.
Pero algunas estatuas y algunas inscripciones se salvaron de la purga, y gracias a esa ineficiencia sabemos que sí existió una faraona disfrazada de hombre, la mortal que no quiso morir, la que anunció: "mi halcón vuela hacia la eternidad, más allá de las banderas del reino
..."

Y todo ésto casi mil quinientos años Antes de Cristo, y unos mil ciento cincuenta años antes de Cleopatra... Casi ná.
Al poco de empezar éste blog recuerdo que os hablé de Yashodara (la esposa abandonada de Buda), y ahora recupero del olvido (olvido relativo, claro) a Hatshepsut con la idea de que éstas dos mujeres acaben formando parte de una larga lista en la que os iré dejando historias de mujeres (anónimas o no, reales o leyenda, pero especiales por algún motivo) cuando me las vaya encontrando por ahí...
¿Qué os parece?

5 de agosto de 2008

Muchas gracias!!


Mi amada Mundolova me ha concedido un premio, mi primer premio!
Estoy muy agradecida, sobre todo viniendo de semejante artista, una ilustradora con un mundo propio y personal lleno de fantasía y magia que enamora a todo aquel que lo visita.

Francamente, no creo ser merecedora de premios, pero reconozco que hace ilusión que aprecien lo que haces, así que... Muchas gracias!

Es el premio Brillante Weblog, y parece que (ya me perdonareis, soy bastante novata en ésto...) cuando te lo conceden has de cumplir una serie de reglas:
1. Poner el logo en tu blog (ahí arriba queda).
2. Agregar un link para la persona que te dio el premio (ya lo tiene desde el primer día).
3. Nominar otros 7 blogs (enseguida me pongo a ello)
4. Agregar links para éstos blogs.
5. Dejar a los nominados un mensaje en sus blogs.

Bueno, pues voy a proceder a enumerar a mis nominados:

Café con agua, porque con ella aprendo, disfruto y descubro cosas nuevas cada día, siempre está buscando con qué sorprendernos y eso me encanta.

El silencio de mi escritura, porque sabe escribir, le gusta, y con ello nos hace disfrutar y pensar, que también es muy importante.

Elestravagario, porque su mundo respira vida, late como él. Lo observa todo y nos lo muestra desde su perspectiva, compartiendolo con nosotros.

Me gustan los lunes, porque vive y sueña, respira, disfruta, se mueve... es un lugar lleno de alegría. Y de arte...

No te sientes en la cama, porque acaba de llegar, pero en sólo un mes ha conseguido llenar todos los rincones de música. Siempre consigue hacerme mover los piés...

Pasos en la arena, por sus preciosas fotografías que nos hacen soñar...

Tartaruga máxica, porque me encanta el cine, y ella nos descubre nuevas películas y rescata viejas joyas del séptimo arte para nosotros, haciendo que visitarla sea un auténtico deleite.

Bueno, pues aquí os he dejado un poco de todo: arte contemporáneo, literatura, música, cine, fotografía, curiosidades, reflexiones y vivencias...

Espero que os animéis a visitarles y los disfrutéis tanto como yo.

Un beso para todos.

29 de julio de 2008

Verano

City Sunlight, Edward Hopper (1954).


Unos vuelven de vacaciones, otros se van...
Las conversaciones giran en torno a viajes, escapadas, pensando si es mejor aquí o allá, esto o aquello.

Hace calor y pongo el telediario: el tráfico, operación salida, las playas atestadas, gente sentada en terrazas, altas temperaturas. Apago la tele.

Entra el sol por la ventana, oigo jugar a los niños en la calle desde el salón y tengo la sensación de que a mi alrededor todo se mueve continuamente, todos van o vienen, entran o salen. El mundo gira, pero yo estoy aquí quieta, clavada en el suelo.

Y aún no sé si eso es bueno o es malo...

26 de julio de 2008

La niña enferma

Niña enferma, Christian Krohg (1881).


Hoy os traigo otro cuadro que siempre me ha impresionado mucho.

En torno a 1880 muchos pintores representaban en sus cuadros niños enfermos o convalecientes recostados sobre grandes almohadas (también Munch, entre otros), era un tema muy recurrente y la mayoría de las veces estos cuadros estaban basados en experiencias personales de los artistas.

En éste caso Krog pintó el cuadro tras la muerte de su hermana, y de todos los óleos que creó sobre el tema, éste tiene una fuerza especial porque está lleno de simbolismo.
La rosa que la niña sostiene entre sus manos, es un símbolo de la delicadeza y de la caducidad de la vida. Y esa almohada enmarcando su rostro como un nimbo... rostro que a mi se me asemeja temeroso, con la mirada fija directa a nuestras almas.
Sentada en su mecedora con su mantita ésta niña nos hace reflexionar, y sobre todo, nos hace sentir cosas, que al fin y al cabo, es el sentido último del arte.

16 de julio de 2008

Anabel Lee

Hace ya bastantes años, en plena adolescencia romántica, mi prima Elena me descubrió éste poema de Edgar Alan Poe que se convirtió, desde ese momento y para siempre, en uno de mis favoritos. Y el otro día, charlando con unos amigos, lo recordé de pronto al nombrar una canción que hizo Radio Futura versionando la letra, y no he podido resistirme a compartirlo con vosotros.

Que sirva pues como homenaje y recuerdo de aquellos años adolescentes de búsqueda e incertidumbre, bañados por textos de Becker, Poe, Neruda o Cortazar, en los que la vida parecía siempre un drama, y todo era blanco o negro... todo era extremo.
Fue entonces cuando comencé éste viaje que todavía dura, aunque el tiempo me ha ido enseñando a ver que el mundo está lleno de matices y colores, enriqueciendo mis horizontes.

La traducción del poema es mía, así que ya me disculpo de antemano por haber perdido la rima y la métrica con ello, pero he preferido conservar la esencia... Seguro que a vosotros también os trae recuerdos, que lo disfrutéis!

Por cierto, el cuadro de Friedrich era obligado, sólo él consigue transmitir con igual fuerza el sentimiento romántico del poema. Imagino la soledad de ese hombre recordando a su amada sumido en una aparente quietud melancólica, pero arrebatado en el fondo por una tormenta interna, observando esa niebla que parece un mar agitado...


Viajero frente al mar de niebla, Friedrich (1818).

Anabel Lee

"Hace muchos, muchos años, en un reino junto al mar
habitó una señorita cuyo nombre era Anabel Lee.
Y vivía aquella señorita sin otro pensamiento
que el de amar y ser amada por mi.

Ella era era una niña y yo un niño en éste reino junto al mar,
pero nos amábamos con un amor (yo y mi Anabel Lee)
que los sublimes serafines del cielo nos envidiaban a ella y a mi.

Y fue por eso que, mucho tiempo atrás,
en éste reino junto al mar, un viento sopló de una nube
congelando a mi hermosa Anabel Lee.
Vino entonces su noble parentela y la llevaron lejos de mi
para encerrarla en un sepulcro en este reino junto al mar.

Los ángeles no eran ni la mitad de felices en el cielo,
y nos envidiaban a ella y a mi.
Esa fue la razón (como todo el mundo sabe en éste reino)
de que el viento llegase de una nube aquella noche
helando y matando a mi Anabel Lee.

Pero nuestro amor era más fuerte que el amor
de aquellos que eran más mayores,
de aquellos que eran más sabios.
Y ni los ángeles del cielo ni los demonios del mar
podrán jamás separar mi alma del alma de Anabel Lee.

No luce la luna sin traerme en sueños a la hermosa Anabel Lee,
y las estrellas no brillan sin que vea los ojos brillantes de Anabel Lee,
y así paso la noche tumbado al su lado
de mi querida, querida, mi vida, mi prometida,
en su sepulcro junto al mar,
en su tumba junto al mar rumoroso."

E. A. Poe.

10 de julio de 2008

Futuro incierto

Desnudo con tela roja, Egon Schiele (1914).


Hay temporadas en la vida en las que todo parece tremendamente aburrido. La rutina nos sumerge en un letargo tranquilizador (y algo alienante) que nos hace sentir seguros, aunque también a veces frustrados, apalancados...

Hasta que un día, de pronto, sucede algo que pone todo patas arriba, y aquella sensación de aburrimiento se nos asemeja el paraíso perdido, la tranquilidad frente al desasosiego de no saber... la mente y el alma se retuercen ante la incertidumbre del mañana, y te preguntas: ¿Qué será de mi?
No saber... ése es el problema.

De pronto somos libres, y eso nos angustia, porque nos hace sentir inseguros.
Si estás en una jaula con la puerta abierta vives tranquilo, porque piensas que estarás encerrado sólo el tiempo que tú quieras, hasta que te apetezca salir. Pero si te sacan de la jaula y de pronto te encuentras ante el cielo inmenso para volar, comienzas a sentirte pequeño e indefenso, porque no sabes hacia dónde dirigirte, qué dirección tomar.

Y en esas estamos...
¿Alguien me presta un mapa, por favor?

7 de julio de 2008

Amistad

Keith Haring (1987).


Hoy me gustaría dedicar ésta entrada a mis amigos...

...Por las conversaciones profundas y las charlas intrascendentes,
por la mano en el hombro y el dedo en la llaga si es necesario,
por la risa y por el llanto,
por tratar de levantarme cada vez que me tropiezo,
por escucharme unas veces, y otras hacer oídos sordos,
por mirarme y verme siempre,
por echarme jarros de agua fría y prestarme después toallas calientes,
por no olvidaros de mi y mantenerme cerca de vosotros, aunque estéis o hayáis estado lejos.

Por quererme como soy, os hago éste pequeño homenaje desde mi ventana.
Gracias!

28 de junio de 2008

Derribando...

Deseo... , Imán Maleki (2000).


A veces en la vida nos encontramos con muros, con caminos aparentemente cerrados, sin salida. Y nos preguntamos qué hemos hecho mal para haber llegado hasta allí, dónde perdimos el rumbo y cómo es posible que no nos hubiéramos dado cuenta antes...

Pero tal vez esos muros no existan realmente, tal vez debamos dibujar una ventana con una tiza, como la niña del cuadro, para ver el sol al otro lado y darnos cuenta de que los muros se pueden derrumbar, de que podemos abrir esa ventana y saltar para seguir por nuestro camino.

Sólo hay que querer hacerlo, sólo hay que poder imaginarlo para que se convierta en realidad.

Así que desde aquí os reparto tizas a todos para que dibujeis ventanas, puertas y balcones por las que atravesar las paredes que la vida os ponga en el camino.

24 de junio de 2008

Van Gogh

Sorrow, Vincent Van Gogh (1882).

Definitivamente Van Gohg es uno de mis pintores favoritos.
Me encantan sus trazos cargados de sentimiento, sus cuadros son casi tridimensionales, llenos de relieves abruptos, pegotes de pintura extendidos con pasión que le dan a su obra una indiscutible personalidad.
Pero Vincent también dibujaba...
Y éste dibujo es, sin duda, el que más me ha llegado al alma desde la primera que lo vi, hace ya muchos años.
Porque ésto no es una mujer, es la reencarnación misma de la tristeza.

17 de junio de 2008

El equipaje de la vida

El vendedor de alcatraces, Diego Ribera.

Tengo una mochila a mi espalda llena de sueños e ilusiones.
Lleva conmigo toda la vida, y normalmente es ligera, casi se podría decir que es ella la que me empuja hacia delante a la hora de tomar decisiones. Pero hay días en los que, sin razón aparente, se vuelve muy pesada, casi insoportable, anclándome al camino sin dejarme avanzar...

Decía un buen amigo mío que vivir no es difícil, a lo que yo argumentaba que lo difícil es vivir siendo felices, y que en la búsqueda y el intento se nos pasa la vida, cargados con mochilas que vamos llenando, equipajes que unas veces tiran de nosotros y otras los tenemos que arrastrar.

11 de junio de 2008

Una de cine...

Hace un par de semanas que Mundolova me nominó para un juego que consistía en hacer una composición (dibujo, fotomontaje...) con cinco películas que los visitantes debían adivinar. Pues bien, depués de darle muchas vueltas, como lo mío no es el diseño, decidí escribir un texto, un relato en el que he ido introduciendo elementos (frases, títulos, personajes...) de películas, y aquí está el resultado.

Sólo puedo decir que hay más de cinco, y para que no sea tan dificil, están todas en cursiva. A ver quien se anima a adivinarlas...


New York Movie, Edward Hopper (1939)


Antes de nada me voy a presentar:

Hola, me llamo Iñigo Montoya, pero todos me llaman El Nota. Soy propietario de éste bar, La Habitación Roja, me gusta jugar al póker (pero odio a la gente que hace tuampas), y mi película favorita es El Exorcista, la he visto 167 veces, y cada vez que la veo me parece más graciosa!

Tuve una novia preciosa llamada Clarice a la que intenté hacer feliz. Le gustaba que le contase cuentos, y su favorito era el de La Princesa y El Enano
Pero un día vino a verme al bar y me dijo: "elije una vida: el bar o yo."
Tal vez había dejado de atenderla como se merecía porque paso mucho tiempo aquí metido, pero es mi forma de vida, así que elegí el bar.
Al principio lo pasé fatal, sin ella se me rompían los huesos, se me derretían los pulmones y no podía respirar… La gente me decía “habla con ella” pero yo sabía que no había nada que hacer. Ahora sale con un francés estirado e insoportable, un tal Bredotó o Bretodó, no sé. Un tío que cuando va a una hamburguesería pide una “Royale con queso”, y cuyo helado favorito es el Capuccino Conmotion… Hay que joderse.

La cuestión es que desde que estoy soltero, empleo mi escaso tiempo libre en organizar partidas de póker clandestinas en el bar, y hoy he conocido a un tipo peculiar...

Normalmente juego con desconocidos; ésta vez había en la mesa un inglés muy borracho que estaba siendo desplumado por un listillo que jugaba sucio. De pronto el inglés se ha levantado cabreadísimo, y cuando nos hemos querido dar cuenta le estaba apuntando con una pistola en la cabeza al tramposo, mientras le gritaba: “¿ves lo que pasa? ¿Ves lo que pasa cuando das por culo a un desconocido?”.
"Tranquilícese Cheswick" -le he dicho yo, "No merece la pena...". Al fin ha parecido entrar en razón y ha guardado la pistola, ocasión que el otro ha aprovechado para salir huyendo como una rata cobarde.
Tras semejante escena hemos decidido suspender la partida antes de que el tramposo volviese con la policía; pero el inglés, que había apostado muy fuerte, se marchaba sin su pasta, así que le he preguntado: “¿no vas a recoger tu parte del dinero?”, “No, no haría más que gastármela” -ha contestado, y se ha marchado tranquilamente.
Lo importante para él no era el dinero, no le molestaba perderlo sin más, sino perderlo por el juego sucio. Un tipo realmente peculiar.

Pero en fin… mañana será otro día.

9 de junio de 2008

La muchacha ciega

La muchacha ciega, Millais (1856).


Este cuadro es otro de aquellos pequeños tesoros de los que os hablé una vez, una de esas obras que no me canso de admirar.

Me transmite mucha dulzura y quietud...

La tormenta se aleja dejando su frescor en la hierba, y unos rayos de sol acarician el rostro de la muchacha que parece querer intuir el arco iris que aparece detrás de ella, a pesar de no poder verlo...

El acordeon y las briznas de hierba húmeda que acaricia con los dedos son referencias a los sentidos que sí tiene desarrollados, así como el olor a tierra mojada que casi hasta podemos percibir nosotros. Y con su mano izquierda sujeta con fuerza la de la otra niña, su guía, sus ojos, que en éste momento disfruta de la visión de los colores del mágico acontecimiento.
¿Se lo estará describiendo para que trate de imaginarlo?

3 de junio de 2008

Cultura y libertad



Actualmente estoy estudiando unas oposiciones, y en uno de mis libros he encontrado un texto que me ha llamado la atención. Dice así:


"La libertad, la prosperidad y el desarrollo de la sociedad y los individuos, son valores humanos fundamentales que sólo podrán alcanzarse mediante la capacidad de ciudadanos bien informados para ejercer sus derechos democráticos y desempeñar un papel activo en la sociedad (...) dependiendo ésto tanto de una educación satisfactoria como de un acceso libre y sin limites al conocimiento, el pensamiento, la cultura y la información."Más adelante habla de la igualdad de acceso a la información y la cultura para todas las personas, sin tener en cuenta su edad, raza, sexo, religión, nacionalidad, idioma o condición social.


¿Os lo imaginais? Un mundo próspero y desarrollado, poblado de ciudadanos cultos y libres conviviendo democráticamente... se supone que eso es parte de la realidad que vivimos, pero a mí me parece más una novela de Saramago.


En principio todos tenemos derecho a una educación de calidad, y creo que la que tenemos no está mal del todo, pero sé porque lo he vivido, que esa enseñanza deja mucho que desear, no por los contenidos, sino por la poca estimulación (y eso que he tenido la suerte de cruzarme en mi vida con profesores maravillosos y entregados). Para crear ciudadanos libres que puedan formar una sociedad culta y democrática no es suficiente aprender a multiplicar o a conjugar verbos.


Conozco gente que dejó de estudiar por falta de motivación, o que siguieron estudiando para después encontrarse con un título en la mano sin saber qué hacer con él... También conozco gente sin estudios pero llena de sensibilidad y con una gran calidad humana, y gente con dos carreras que es incapaz de mantener una conversación de algo que no sea su especialidad.


¿Y eso es ser libre?


Por cierto, el texto pertenece al Manifiesto de la Unesco sobre las bibliotecas públicas de 1994.

26 de mayo de 2008

Introspección (2ª parte)

Las dos Fridas, Frida Kahlo (1939).


A veces tengo la sensación de estar dividida en dos mitades...

Tengo dentro de mi una mujer rebelde, inconformista y luchadora que se indigna ante las injusticias, desprecia la espiral del consumismo y actúa siempre de forma meditada y racional.

Y conviviendo con ella hay otra mujer sensible y romanticona que le tiene miedo a todo, se apalanca delante de la tele a no pensar, se ha comprado un piso con una hipoteca eterna y toma las decisiones de forma impulsiva y apasionada.

La rebelde le echa en cara a la sensible haber entrado en el juego capitalista convirtiéndose en propietaria, y la sensible reprende a la rebelde por su incapacidad para relajarse y disfrutar de la vida.

Una quiere ir a todas las manifestaciones y a la otra le da pereza.

Una disfruta yendo de compras y a la otra le parece una frivolidad.

Yo trato de convivir con las dos, que se apretujan dentro de mi, y creo que, poco a poco, las voy conociendo mejor, y estoy aprendiendo a quererlas por igual y a extraer lo mejor de cada una porque, al fin y al cabo, todas somos la misma y buscamos lo mismo, como bien dice el titulo de éste blog...

Introspección

Eleven A.M., Edward Hopper (1926).

Este fin de semana hice un viajecito en coche con unas amigas y surgió una conversación acerca de lo importante que es tratar de conocerse uno mismo.

La cuestión es que en cada cruce de caminos que se me presenta en la vida, me detengo largo rato a pensar cuál será la dirección correcta (y cuando digo cada cruce quiero decir todos los días, ya que estamos tomando decisiones continuamente, y cuando digo largo rato... depende del dilema, pero puede ser un día o tres meses), y creo que realmente nunca se puede saber qué decisión es la correcta, ya que cada camino te conduce a un lugar diferente y, una vez que decides, nunca sabrás si el otro hubiera podido ser mejor.

Total, que al final podría parecer que tanta reflexión es inútil... pero cada cábala, cada pregunta que me hago y cada sentimiento que rastreo en busca de respuestas es un sendero que recorro hacia mi interior, que me ayuda a tomar las decisiones que me parecen adecuadas en ese momento, pero que también me ayuda a creer en mi misma y en que, lo que hago, lo hago sin traicionarme.

21 de mayo de 2008

"Alicia" y yo

El mundo de Cristina, Andrew Wyeth (1948)

Tengo una amiga que últimamente se siente un poco como Alicia en el país de las maravillas...
Y yo la entiendo muy bien porque me he sentido así muchas veces, incluso ahora también.

Es la sensación de estar perdida en un mundo extraño, donde las puertas son demasiado pequeñas para poder entrar por ellas, los castillos son de naipes, las rosas rojas son mentira y los sombrereros locos te invitan a tomar el té para después no dejarte siquiera probarlo.
Un mundo donde es difícil encontrar tu sitio porque todo parece ir demasiado rápido y, por mucho que corras, nunca llegas a atrapar a tu conejo de la suerte...

Entonces te paras y piensas: "oye, esto no es lo que yo esperaba, a mi me habían contado otro cuento" y te sientes engañada, timada por la vida.

Pero tal vez, como le pasó a Alicia, ésto sea sólo un sueño, y cuando mi amiga abra los ojos verá que existe un mundo lleno de posibilidades para ella, y que sólo tiene que extender las manos y tocarlo para que sea suyo.

Yo ahora estoy comenzando a abrir los mios, y cuando ella lo consiga, yo estaré a su lado para hacer más fácil su despertar.

17 de mayo de 2008

Ocaso

El otro día, rebuscando entre mis viejos cuadernos, encontre un microrrelato cuya existencia no recordaba. Hace mucho que no escribo y me hizo mucha ilusión, así que lo he recuperado y aquí os lo dejo...
por los viejos tiempos!

El pendiente, G. H. Breitner (1894)


De pie en el centro de la tarima, con el teatro vacío y oscuro, se sintió enormemente hueca.

Mas tarde, mirándose en el espejo de su destartalado camerino, comprendió que siempre había estado sola, que nunca había sido amada por nadie, y jamas unos ojos la habían observado con pasión. No a ella.

Se enamoraron de Cleopatra, de Julieta, de Melibea... personajes que ella encarnaba en el escenario y que llevaba consigo en la vida real, confundiéndose a veces con ellos hasta el punto de casi perderse a si misma, a su propio yo diluido en el refugio que le proporcionaban sus máscaras... Toda su vida había sido como una representación.
Se preguntó si el amor existía realmente o era tan sólo una excusa que habíamos inventado los humanos para autoconvencernos de que algún día no estaremos sólos.

Tenia la sensación de que el tiempo pasaba inexorable, despiadado...
y que, mientras el polvo cubría los muebles, la lluvia pudría maderas y el viento entraba por los cristales rotos, la soledad se abría paso lentamente hacia ella y, por mucho que corriese, antes o después la alcanzaría para siempre.

13 de mayo de 2008

Harry

Este es un post creado a partir de un texto de Pablo (Jonathan tiró su corbata...), que colgó en su blog con la idea de construir una cadena de creación en la que podemos participar colgando un nuevo post a partir de las sensaciones que nos haya podido transmitir su texto original, y así enriquecerlo y descubrir tal vez nuevas ideas(para mas información consultar su blog).

Así que yo agrego mi granito de arena a esta cadena creativa con la siguiente obra...



Autorretrato, Egon Schiele (1910).

Harry deseó encontrar la felicidad, pero por el camino, y sin casi darse cuenta, terminó descendiendo a los infiernos...

Marion entonará un réquiem por los sueños perdidos.

8 de mayo de 2008

Siempre Frida

Lo que vi en el agua y lo que el agua me dio, Frida Kahlo (1938)

Frida Kahlo es, sin duda, una de mis artistas preferidas.

Me gusta muchisímo toda su obra, fue alguien que consiguió transmitir tantas cosas en sus cuadros que creo que nadie que haya visto uno alguna vez pueda llegar a olvidarla, porque tiene un estilo tremendamente personal, no se parece a nadie, y eso la hace única y especial.

Yo creo que en parte esa autenticidad se debe a que hasta 1938, cuando preparó su primera exposición individual (su primer cuadro profesional lo pintó en 1926), se había dedicado a la pintura como afición, sin pensar en un hipotético público, así que dedicó a pintar su vida, sus miedos, y sobre todo su rostro, ya que pasó tanto tiempo postrada en la cama que era el único modelo que tenia cerca para pintar.

Este cuadro es uno de mis favoritos, me gusta mucho porque refleja todo su mundo, los acontecimientos que marcaron su vida y los símbolos que forman parte de su imagineria particular, es una especie de "popurrí" en el que mezcla elementos de otros cuadros, como un resumen de su obra hasta entonces.

Abajo a la derecha entre la vegetación aparece un retrato de sus padres, que simbolizan la importancia de la familia, y sus raíces indígenas y europeas.

El rascacielos sobre el volcán simbolizan también Méjico y Nueva York, ciudad por la que Frida no sintió mucha simpatía porque para ella simbolizaba el mas cruel capitalismo mientras México era la fuerza de la naturaleza.

Abajo a la izquierda hay un vestido de mejicana que aparece en varios de sus cuadros, y sobre él una mujer desnuda muy parecida a la que aparece en el cuadro que pintó cuando sufrió el aborto de su hijo.

La sangre que escurre por la bañera es una constante en su obra aludiendo a todo el sufrimiento físico y sicológico que padeció toda su vida.

Y, por supuesto, no podía faltar un autorretrato, en éste caso de sus pies.

Mujer, mejicana, comunista, bisexual, apasionada... Bretón la definió como una cinta de seda alrededor de una bomba.

Contradictoria tal vez, pero acaso no lo somos todas las mujeres?

28 de abril de 2008

la magia de la música...

El viejo gitarrista, Picasso (1903).

Ayer por la tarde me sucedió una cosa que hacía tiempo que no me pasaba... Iba tranquilamente caminando por la calle cuando un coche con la música muy alta se detuvo ante un semáforo, y de pronto me sorprendió una sensación extraña, como una emoción que subía por mi garganta repentinamente sin saber porqué.

Y esque la música a veces tiene esa mágica capacidad de estrellarse de pronto contra tu alma y hacerte viajar en el tiempo. Muchas veces son melodías que ni siquiera te gustan especialmente, no las tienes en casa en ningún disco y a veces ni recuerdas su existencia, pero por alguna razón fueron la banda sonora inconsciente de un periodo de tu vida (tal vez sonaban mucho en la radio o lo que sea), y cuando aparecen de pronto despiertan algo en tu interior que te transporta, no a un día concreto ni a una situación particular, sino a cómo te sentías a los 16 años.

Pero lo más maravilloso es que no tengan que existir una atmósfera especial ni una melancolía previa que puedan llevarte a sentir de esa manera, sino que una sola melodía que te llega de pronto y por sorpresa, tenga esa capacidad repentina de hacerte sentir otros "yos" pasados por unos instantes, sensaciones efimeras que se pierden enseguida pero que tienen algo de mágico porque te recuerdan no quién fuiste, sino cómo te sentiste una vez en el pasado.

19 de abril de 2008

Los sueños, sueños son?

Mujer durmiente, Tamara De Lempicka (1931)

Esta semana mi buen amigo Javi "elestravagario" proponía en su blog una reflexión acerca de una columna de opinión firmada por Julio Jose Ordovás en la que éste habla sobre la pérdida de los sueños, de cómo la cotidianeidad y el euribor han terminado por aplastar unos sueños que ahora le parecen de cartón.


Yo creo que tener sueños es algo enormemente necesario para vivir, todos necesitamos un aliciente, una ilusión que nos empuje en alguna dirección y llene nuestros días de significado para que la rutina no nos convierta en los autómatas de los que habla Ordovás, espectadores pasivos de nuestra propia vida...


Mi sueño es tener una vida feliz, y para alcanzarlo intento llenar mis días de pequeñas alegrías, tratando de disfrutar de lo que hago y maquinando siempre proyectos que me saquen de la rutina como un viaje, una cena con amigos o simplemente hacer crecer este blog y ver crecer los vuestros, estas ventanas de libertad que utilizamos para huir del tedio de un mundo que a veces se nos muestra tan terriblemente vacío.

Y son estos pequeños mundos lugares llenos de sueños, donde nadie puede taparnos la boca ni cortarnos las alas, donde nadie nos dice lo que podemos o no podemos soñar.




13 de abril de 2008

Persépolis




Gracias a mi querida hermana Paula hace poco que soy propietaria de un nuevo tesoro para añadir a mi biblioteca, Persepolis de Marjane Satrapi. Un cómic en el que la autora narra su infancia y adolescencencia en primera persona, utilizando el hilo de su vida para contarnos la historia política y social de Irán desde la revolución contra el régimen del Sha de 1979, cuando ella tenia 9 años.


Es un libro entretenido y muy fácil de leer por su formato, tiene momentos realmente cómicos gracias a su uso de la ironía y es una verdadera delicia toda la parte en la que narra su infancia, cuando nos cuenta entre otras cosas cómo llegó la imposición del velo a Irán con los islamistas radicales tras le revolución, y cómo lo vivió ella. Sin duda eso es lo mejor del libro, conocer cómo era el dia a dia de la gente, particularmente el de una niña, durante la guerra, contado en primera persona (aunque desde luego que su perspectiva es la de una privilegiada, dada su situación cultural y económica, pero eso no le hace perder la perspectiva de la realidad). Además me está resultando muy interesante y didáctico, ya que me ha ayudado a comprender muchas cosas de la política y la situación actuales del país, asi como a conocer un poco de su historia.


Os animo pues a sumergiros en ésta historia que vais a disfrutar porque os hará reír, os enternecerá, y os ayudará a comprender muchas cosas.
¿Qué mas se puede pedir?

11 de abril de 2008

Un claro entre las nubes



Cabeza de campesino catalán, Joan Miró (1925)

Llevamos toda la semana levantándonos y acostándonos con el cielo gris, y en ésta ciudad donde casi nunca llueve estamos tan poco acostumbrados a ésta oscuridad que cuando se prolonga mas de dos días nos deprimimos todos.

Así que voy a intentar alegraros un poquito con este cuadro de Miró que, si bien no es uno de esos cuadros sobrecogedores de los que hablaba un día, a mí cada vez que lo miro me provoca una sonrisa (parece que el campesino se ha sorprendido al vernos). Esto es lo que yo llamaría un cuadro positivo, con sentido del humor.

Disfrutadlo. A ver si mañana sale el sol...

6 de abril de 2008

Antes y después...

La cuerda sensible, René Magritte

Esta tarde he estado echando un vistazo a mis viejos diarios. Yo he escrito diarios casi desde que tengo uso de razón hasta hace cuatro años o así que lo fui dejando.
La cuestión es que me he sentido como una extraña de mi misma, como si esa no fuera mi vida ni mis sentimientos sino los de otra persona... qué raro, no? Sin embargo yo no me siento tan diferente a lo que fui.
Supongo que la esencia es la misma, y que todos somos ahora el resultado de la suma de las experiencias que hemos ido viviendo y que han ido formando nuestro carácter y nuestra personalidad. Ese pasado en su totalidad parece formar un núcleo compacto, una idea confusa en la que muchas veces distorsionamos los recuerdos, y resulta curioso extraer de él un día suelto, una página al azar de un diario, y verte a ti mismo como eras entonces con toda la crudeza del directo, de tu puño y letra, desde tu yo actual...
Os confieso que he pensado "madre mía, qué horror", al verme tan negativa y existencialista... pero claro, con 17 años... luego me ha hecho mucha gracia pensar lo distinta que soy ahora y, sin embargo, lo idéntica que soy...
Contradicciones de la vida, verdad? De todos modos de vez en cuando volveré a sondear mi pasado a ver qué tesoros me encuentro, como mínimo podré conocerme mejor a mi misma, no?
Asi que a todos los que tengais esa posibilidad, os animo a echar un vistazo a vuestra ex-vida un ratito...

29 de marzo de 2008

El pobre pescador...


Todos tenemos algún pintor mas o menos favorito al que admiramos y de cuyas obras disfrutamos al reconocer su mano, su esencia, su personalidad... (en mi caso seria una larga lista), pero después hay cuadros, obras concretas que podríamos estar mirando toda la vida sin cansarnos nunca, lienzos inolvidables en los que perderte durante horas...

Eso me pasa a mi con este cuadro de Puvis de Chavannes titulado El pobre pescador (1881), es un cuadro que transmite silencio, melancolía, resignación... el tiempo se para, un instante de eternidad, y el recogimiento del hombre me emociona.

Aquí os lo dejo para que lo disfrutéis. Habrá otras entregas...

24 de marzo de 2008

La elegancia del erizo


Estoy leyendo un libro que me está haciendo disfrutar enormemente, se titula "la elegancia del erizo", de Muriel Barbery. Es una de esas novelas que te hacen pensar y sonreir, realmente bonita...


Trata de un edificio de la zona más elegante y rica de París donde residen una adolescente nihilista que se ha dado a si misma un plazo de dos meses para encontrarle un sentido a la vida (si no lo encuentra se suicidará), y la portera de ese edificio, que es en apariencia una cincuentona analfabeta deboraculebrones, pero que en la intimidad de su portería se deleita leyendo filosofía y viendo cine japonés... Es una novela que a mi parecer alcanza momentos realmente inolvidables cuando habla de las pequeñas cosas hermosas de la vida.


Voy a transcibiros un trozo de un párrafo que me ha gustado especialmente, cuando la portera está tomando un té a media tarde sola en su casa y reflexiona sobre el arte de la ceremonia del té japonesa:


"El ritual del té, esa repetición precisa de los mismos gestos y la misma degustación, este acceso a sensaciones sencillas, autenticas y refinadas, esta licencia otorgada a cada uno para convertirse en aristócrata del gusto, porque el té es la bebida de los ricos como de los pobres, el ritual del té, pues, tiene la extraordinaria virtud de introducir en el absurdo de nuestras vidas una brecha de armonía serena. Sí, el universo conspira a la vacuidad, las almas perdidas lloran la belleza, la insignificancia nos rodea. Entonces, tomemos una taza de té. Se hace el silencio, fuera se oye soplar el viento, crujen las hojas de otoño y levantan el vuelo, el gato duerme, bañado en una cálida luz. Y, en cada sorbo, el tiempo se sublima."

17 de marzo de 2008

El arte del ruido



La semana pasada estuvimos en un concierto de percusión en el conservatorio de música de Zaragoza, el interprete era un buen amigo nuestro y quería dedicarle una entrada para agradecerle la experiencia que nos hizo vivir, porque nos mostró un mundo musical que yo desconocía por completo.


Tocó muchisimos instrumentos diferentes (utilizando incluso su propio cuerpo, y con partitura!) y nos acercó a la más absoluta vanguardia musical, con obras que investigan nuevos sonidos y nuevos tipos tipos de interpretación que se parecen mas a una performance artística que a lo que yo esperaba encontrarme en el escenario de un conservatorio, fue realmente sorprendente para mi...


Así que gracias Luis por compartirlo con nosotros y además escuchar nuestras opiniones de profanos, nos abriste las puertas de un mundo sonoro desconocido para nosotros, de tu mundo.

10 de marzo de 2008

SAMSARA


El samsara es el termino que se utiliza en India para referirse a la reencarnación, pero en éste caso quiero referirme la película de Pan Nalin en la que un monge budista abandona los habitos para formar una familia y buscar la felicidad.

La cuestión es que hace tiempo que vi esta película, y me gustó mucho ya no por la historia en si, sino por la reflexión final que hace el principal personaje femenino...

Este personaje narra la historia de Yashodara, la mujer del príncipe Shiddarta (Buda). De cómo el príncipe les abandonó a ella y a su hijo en plena noche, sin despedirse de ellos, para hallar la iluminación y convertirse en buda, y de cómo la historia se olvidó de ella desde ese momento. Y lo mas interesante es que plantea la cuestión de que quizá Yashodara, que era una mujer que sentía compasión y ternura por los que sufrían mucho antes de que Shiddarta se diera cuenta de que existía el sufrimiento, tal vez deseó también abandonar a su hijo y a su marido para reflexionar y alcanzar la iluminación y la sabiduría, pero... ¿cómo podría abandonar una madre a su hijo durante la noche? No hay mujer capaz de hacer eso si no es empujada por la necesidad, pero, ¿acaso ella tuvo elección? ¿Cómo saber si fue víctima de la amargura, la soledad o la ira? ¿acaso alguien ha pensado en ella?

En fin, supongo que después de todo las religiones no son tan diferentes en cuanto a lo que las mujeres se refiere, verdad?

7 de marzo de 2008

Haiku


El verdadero sentimiento de belleza se encuentra en las cosas más sencillas.

Los Haikus son los poemas más breves que existen, con una estructura de versos de 5-7-5 silabas, que tratan de capturar un instante en el tiempo, como una fotografía literaria...
Aquí he elegido uno del poeta y pintor (el dibujo de encabezamiento también es suyo), Yosa Buson (1716-1783) extraído de una selección de sus Haikus de las cuatro estaciones: Haru, Natsu, Aki y Fuju.
En este caso es un Haiku de Otoño (Aki), dejaros atrapar por sus vacíos y sus silencios.

La luna en su apogeo
se oyen sólo mis pisadas
al cruzar un pobre pueblo

Las cuatro estaciones del año que nosotros desordenamos cada día en nuestro pequeño universo particular.

Espero que hoy en el vuestro sea primavera...

3 de marzo de 2008

Chillida Leku


Este sabado hablando con un amigo me comentó que tenia ganas de visitar el museo de Chillida, y yo le dije que para mi era uno de los museos más bellos que he visitado, tiene un concepto distinto, es un lugar donde las esculturas están al aire libre y puedes pasear entre ellas, tocarlas, y percibirlas cada vez de un modo diferente según haya salido el dia, la estación del año que sea o la posición del sol en esa hora...


Yo estaria encantada de volver, y estuvimos hablando de organizar un viaje con los amigos para verlo, asi que le dedico esta entrada para que su propuesta no caiga en el olvido, y espero que todos os animeis a pasar por alli alguna vez.

2 de marzo de 2008

Bienvenidos

Bienvenidos a mi pequeño rincón del mundo, desde aquí espero estar un poquito mas cerca de todos los que querais visitarme para conocerme mejor.

Hoy comienzo este diario sin pretensiones de trascendencia y sin ambición alguna que no sea la de contar mi forma de ver la vida a traves de ésta ventana...

Veremos hacia dónde nos lleva éste viaje.