If i were a boy...

El hijo del hombre, Rene Magritte (1964).


Hace poco escuché una canción que me llamó la atención por su título "If i were a boy" ("si yo fuera un chico"), ya que me trajo a la mente reflexiones que me han acompañado durante toda la vida, y esque también me he planteado en numerosas ocasiones esa cuestión (aunque no desde el punto de vista de la canción, que habla de sentimientos).

No me considero feminista porque nunca he sentido la necesidad de reivindicar la igualdad ante los hombres, ni le doy importancia ninguna a mi condición femenina, ya que, francamente, nunca me he sentido diferente por ser mujer, he vivido rodeada de hombres (padre, amigos, primos, compañeros de clase o trabajo...) con los que nunca he percibido esa diferencia, hasta que se me hizo sentir a la fuerza.
Siempre he pensado que la diferencia entre dos seres humanos no la marca el sexo al que pertenecen, sino el tipo de persona que son, y en general sigo teniendo esa opinión, pero la vida a veces te pone ante situaciones en las que la importancia de tu sexo es definitiva, y normalmente, en esas situaciones, pienso que las mujeres salimos perdiendo...

Si yo fuera un hombre, cómo sería mi vida?
No pregunto cómo sería yo, porque es probable que mi esencia como persona (mi carácter o mis ideas) fuera la misma, pero... Y mi vida?
Puede que me equivoque, pero pienso que tal vez, en algunos aspectos, sería más fácil.
Al menos creo que habría sufrido menos, ya que las peores situaciones en las que me he encontrado, las he vivido solo por ser mujer.

Aunque afortunadamente eso no me ha hecho cambiar de opinión, y sigo rodeada de personas estupendas, ni hombres ni mujeres: personas, como yo.

Munch

Muerte en la habitación de la enferma, Edvard Munch (1895).

Edvard Munch es otro de mis artistas imprescindibles, y hoy vengo a dejaros un cuadro muy representativo de una parte de su obra.

Cuando Munch era un niño perdió a su madre por la tuberculosis y, algunos años más tarde, también a su hermana Sophie por la misma enfermedad cuando ésta tenia quince años.

Estas dos muertes le marcaron para siempre, y fueron un tema que no dejó de plasmar en sus cuadros a lo largo de toda su vida, marcada por el miedo a la enfermedad y la angustia de la soledad.

Así, este cuadro representa de nuevo la muerte de su hermana, pero tiene dos novedades respecto a otros anteriores sobre el mismo tema, y es que ésta vez la protagonista no es la niña enferma, sino los familiares, entre los que se reconoce al padre de Munch al fondo junto a la silla, a sus otras hermanas en primer plano, y al propio artista de espaldas, haciéndonos partícipes de la escena y del dolor de los allí presentes, como si nosotros mismos estuviéramos dentro de esa silenciosa habitación. Por otro lado, la otra novedad es que los personajes no tienen la edad que tenían en el momento del acontecimiento, sino que Munch los reflejó tal como eran cuando pintó el cuadro, dieciocho años más tarde.
Así, la frase del artista "yo no pinto lo que veo, sino lo que vi" toma en éste caso pleno sentido.

Munch, cuando pintaba, no trataba de crear algo bello, sino que rebuscaba en su interior todas sus angustias para sacarlas fuera, y de ese modo tratar de comprenderse mejor a si mismo, por lo que sus cuadros no son escenas, sino reflexiones acerca de la vida y los sentimientos.
Pero en la Francia del último cuarto del S.XIX aquello no era fácil, y su obra fue muy criticada por sus extraños temas y sus trazos indefinidos (recordemos "El Grito") que hacían pensar al público indignado que los cuadros que exponía no estaban terminados, por lo que su reconocimiento artístico fue tardío.

Sólo en Alemania, donde luego triunfaría el Expresionismo, consiguió alcanzar el éxito , pero eso no seria hasta 1912.

Todo en mi

Verano, Giuseppe Arcimboldo (1563).

Hace poco alguien me preguntó qué tipo de música escuchaba normalmente, y no supe qué responderle...

Eso me hizo ponerme a pensar en cómo sería la banda sonora de mi vida, las canciones que elegiría para narrar mi historia musical, y creo que sería tan increíblemente variada que no habría manera de describirla.

Me pasa lo mismo con el cine o la literatura, y creo que con casi todo lo que hago en mi vida.

Me relaciono con gente muy distinta, me gusta vestir de muchas maneras y sentirme de muchas maneras, y me interesan cosas muy diferentes.

Soy como un puzzle gigante formado por multitud de piezas pequeñitas, todas distintas y todas imprescindibles por igual, porque, aunque solo faltase una, la imagen ya no estaria completa.

Además siempre he pensado que en la variedad está el secreto del aprendizaje, porque nunca sabes detrás de qué puerta puedes encontrar algo interesante, así que habrá que intentar abrir todas las posibles, aunque sólo sea para asomarte un poco a ver qué hay.

Claro que también dicen que quien mucho abarca poco aprieta, y bueno, así estamos...

Año nuevo, vida nueva

Vuelo de pajaros, Joan Miró (1941).

Pues si, parece que por fin terminó todo. Y es ahora, ocho días después, cuando siento que realmente comienza el año, así que para comenzarlo con energía positiva os voy a dejar un cuadro de Miró, que es un artista que me encanta porque siempre me hace sonreír.

Así que, para superar el mes de Enero y comenzar el 2009 (según mi calendario personal) con buen pie, emprenderemos el vuelo con sonrisas para todos!

Dulce navidad...

Adoración de los magos, Rubens (1609).

Estos días alegres, en los que parece que sonreír mucho, llenar tu casa de espumillón y desearle a todo el mundo felices fiestas es casi obligatorio han despertado un monstruo en mi...

Pero no siempre ha sido así ya que, en años anteriores, participé del ritual mencionado incluso con ilusión, pero éste año no sé porqué algo en mi interior se ha revelado de pronto, y la adolescente pesimista y antisistema que un día fui ha vuelto a mi desde el pasado (como el señor Scrooge de Dickens) para llenarme no de rechazo, sino de una indiferencia absoluta hacia todo lo navideño (excepto el turrón, confieso) y estoy deseando que llegue el final de todo esto para que las cosas vuelvan a la normalidad.

Seguramente esto sólo sea un estado de animo pasajero y el año que viene vuelva a poner el árbol en casa (solo el árbol, eh? Que los nacimientos y los villancicos ya son palabras mayores), pero de momento lo único que deseo con fervor es que llegue otra vez la primavera...

Y anda que no queda para eso.

Escalando...

El monte Fuji, Hokusai (1826-1833).

Este verano decidí hacerme escaladora, y eso que no tengo equipación ni experiencia ninguna al respecto, pero aún así me arme de valor y me propuse subir mi primera montaña yo sola.
¿Qué sucedió? Pues que me compré todo lo que creía que iba a necesitar, proclamé a los cuatro vientos mis intenciones y salí hacia la aventura, ilusionada aunque también algo temerosa ante tan desconocida experiencia.
Cuando llegué allí y contemplé la enorme montaña desde abajo, de pronto me pareció que era absolutamente inconmensurable, y que aquello seria completamente imposible para mi. Pero no iba a rendirme nada más llegar (uf! Qué diría todo el mundo al verme volver tan pronto...) así que antes de plantearme volver por donde había venido, decidí acampar en la base para estudiar mejor mis posibilidades reales.
Así, pasé un tiempo indecisa observando la ladera empinada, tratando de averiguar qué camino seria mejor tomar para una subida menos peligrosa o más fácil, pero todos los lados de la montaña tenían más o menos el mismo aspecto, y así pasó el tiempo hasta que un día decidí que tenia que intentarlo, aunque luego saliera mal.
Y así fue como levanté mi mochila y comencé a caminar. En este tiempo he recorrido valles tranquilos y laderas rocosas, días de sol y terribles tormentas de nieve... pero siempre trato de no perder de vista la cima para no desorientarme de mi objetivo y perderme.
Está siendo duro pero gratificante, he encontrado otros escaladores por el camino que siguen su propia ruta y me han dado consejos útiles, pero ésto tengo que hacerlo yo sola...

Esperemos que al final merezca la pena.

Vivir sin Internet

Light Red over Black, Mark Rothko (1957).

Debido a una serie de "problemas técnicos" he estado más de tres semanas sin Internet, y ésta circunstancia me ha hecho plantearme la dependencia que hemos desarrollado hacia la red, porque debo reconocer que ha sido difícil vivir sin la conexión...

Por un lado he añorado mucho el blog, que me aporta muchas cosas positivas, y por tanto no he podido actualizar ni visitaros.
También he echado en falta cosas menos importantes como el Facebook para comunicarme con amigos que están lejos, o la simple navegación, pero después me he dado cuenta de que hay otra serie de cosas para las que Internet me resultaba absolutamente imprescindible, como el correo electrónico, donde me llegan posibles ofertas de empleo, consulto el BOE, y recibo temario y documentación de la profesora que me prepara para la oposición, o un curso On-Line que requería muchas horas de conexión y cuya teoría y ejercicios (obligatorios para recibir el titulo, por supuesto) solo podía consultar en la plataforma de la red...

Han sido unos días en los que me he sentido algo "incomunicada", aunque por otro lado no ha estado mal huir de la silla frente a la pantalla, ya que he aprovechado para hacer muchas otras cosas, y me he dado cuenta de que las horas cunden mucho menos frente al ordenador.
Es curioso cómo asimilamos determinados elementos a nuestra rutina diaria tan intensamente que cuando de pronto no los tenemos nos preguntamos cómo podíamos vivir antes sin ellos.
Está claro que pocas cosas son realmente imprescindibles en ésta vida y no pasaría nada grave si no las tuvieramos, pero yo me puse muuuy contenta cuando el técnico de la compañía nos trajo el nuevo módem a casa ( y eso que desde entonces la conexión es lentísima y funciona fatal, pero mejor que nada...)

(Por cierto, sé que la imagen que acompaña el post por una vez no está relacionada con el texto, pero esque me encanta Rothko y no me he podido resistir... Espero que la disfrutéis tanto como yo.)